Charles Baudelaire – Morte
Eppure sarete simile a questo detrito,A quest’orribile infezione,Stella dei miei occhi, sole della mia natura,Lei, angelo mio e passione mia !
Eppure sarete simile a questo detrito,A quest’orribile infezione,Stella dei miei occhi, sole della mia natura,Lei, angelo mio e passione mia !
Da vivo non so dirti come si muore; da morto lo so ma non so come dirtelo.
Non aspettare il giorno che smetterai di soffrire. Perché quando arriverà saprai di essere morto.
Cerco la chiave delle evasioni verso paesi desiderati, forse è proprio la morte.
Quando scherzo sulla morte mi vengono i brividi.
Potranno recidere tutti i fiori ma non potranno fermare la primavera.
Uccide la suocera scambiandola per la moglie.