È avere un’anima fragile come il cristallo che non ti permette di vivere. È la consapevolezza della sofferenza che ti ha permesso di assaporare la gioia. Puoi ancore decidere, decidere di non cambiare. Il dolore ti ha modellata: prima eri un frutto acerbo, ora ha tutta la dolcezza che il tempo ti ha donato. Non è tutto da buttare: guardati indietro e salva ciò che ti è servito.
Se aggressività e frustrazione sono direttamente proporzionali, io dovrei essere un serial killer.
Rassegnazione fa rima con reazione.
Sono patologicamente paranoica riguardo il mio stato di salute. In una parola: ipocondriaca.
Non è tutto oro quello che luccica.Nemmeno se brilla tanto da togliere il fiato.
Quell’attimo in cui il frastuono del mondo diventa quiete immobile, in cui la ragione è miraggio lontano. Quell’attimo che si chiama attesa, desiderio, sospiro, ricordo. Quell’attimo che sperimentano gli amanti, tutti, quando dischiudono le labbra e si abbandonano al muto poema dal titolo Bacio.
Hai ragione tu quando dici che scelgo la comodità. Non che poi la sia veramente, con tutti gli spigoli che ci sono. È senza rischi però. Spigoli ma non burroni.
Ogni fine presuppone un inizio. Di conseguenza, questo è solo vuoto.
Quell’attimo in cui il frastuono del mondo diventa quiete immobile, in cui la ragione è…
Hai ragione tu quando dici che scelgo la comodità. Non che poi la sia veramente,…
Ogni fine presuppone un inizio. Di conseguenza, questo è solo vuoto.